Good Kid

Vivo el ruido de la ciudad: soy el coordinador del estruendo del universo

tú eres de la angustia, yo de la esperanza: sé que nos entendemos

a pesar de transitar por veredas distintas estamos sintiendo juntos: no te detengas

si tú paras yo me caigo; pedalea amigo. Mira, mira: lo percibiste cierto.

ahora reímos con miedo, pero esa efervescencia tiene una capacidad sin limites

podríamos ser luciérnagas o mariposas, cuando vos lo quieras

pero aún no lo vemos. Solo estamos agitados atravesando las calles del barrio

yendo y viniendo por la droga, siendo parceros de los dealers:

haciendo el business easy,

y todo el pasado es un ruido en los oídos:

bajos tus ojos todo el mundo es una victima

sé que duele, a mí también me sangra: se me escapa el corazón del cuerpo

y es como el hielo enfermo y como una herida en situación nauseabunda

son los ruidos de la policía las luces rojas las imágenes violentas, también las siento

pero no detengas, corre rápido: el viento secará tus lagrimas

eres veloz, eres valiente, no mires los autos: la ciudad no está hecha para los peatones

menos para tus sentimientos negros. Y es todo tan crudo,

pensándolo además que estamos en invierno y agosto cruje:

y lo real no son las sonrisas de la postal municipal

hay frío al lado del cautín y esto no es lo Bronx; estás pisando el barro.

Aquí podrían encontrarte los de verde y eso sería fatal:

en Temuco los pacos andan jalaos y odian a los pobres.

al mandarte un pipaso en el paradero, repites, <<no quiero más>>, estás extasiado

sale humo por tu boca, lo encuentro romántico y triste, con estética rusa.

Yo también escapo, me niego a entrar a robar a una casa del barrio alto:

Se lo merecen, es cierto: toda fortuna es un crimen, pero no, no es lo mío amigo.

quiero To Pimp a Butterfly, prostituir la belleza: es que si te gusta, porque no?

es que tampoco hay otro camino, me niego a quemar mis poemas

y además aquí están todos corrompidos.

No, no imagines los barrotes de la cárcel, no insistas con los golpes a la testa

No, no bajes tus hombros: esa apertura puede ser terrible: horada tu alma.

Corre amigo, corre compañero. Huye del vacío, en ese callejón no hay hermanos del barrio

ni si quiera hay perros ladrando: te espera la negación, la ilusión y no amigo, 

podrías estar creando arte de la muerte. Desprendiendo los pies del pantano.

Ahora deja que las otras luces se apaguen

y mira el charco: prométeme que cuando sea mi turno cantaras sobre mí.

Acércate a la luz rabiosa. Los neumáticos estarán chillando.