Sin bozal se asoman

Vagando por las calles de la poesía,

Donde la poesía se vuelve paisaje,

Se convierte en el río de alcantarillas,

Y se desprende en lágrimas de bares.

Caminando con la niña solitaria,

La luna, y las indiscretas estrellas

Sentado frente al fuego,

Contemplando de la miseria, las durezas.

Asemejando la vida a la melodía,

La melodía a los momentos,

Los momentos a las lluvias,

Y las lluvias a mis energias.  

Creyendo en la magia,

Y queriendo que así sea.

Soñando, o re soñando,

Para no perder la esperanza.

Apagando los ojos y se despierta el alma

Espiritu que conduce carros por los cerros,

Y  fluye en una historia sin tesis alguna.

Callando cuando el fuego no amanece,

Fluyendo cuando amor se apetece

Yo a nadie le exijo palabras.

Sereno, adjetivo al basurero,

Intenso, el fuego que siento,

Errático, nada es lo que quiero.

Hablando de los sueños.

De los sueños despiertos,

De la vida mundana de los perros,

Y de lo muerto que es sentirse muerto,

Cuando toda vida exige estar despierto.

Empalidado en la respiración y el humo,

Borracho con los compinches,

La ciudad me huele a mierda,

Y la tierra a la salvación de mis piernas,

De mis raíces, sin matices y sin países,

De mis sueños, sin dueños ni emperatrices.

De esta tierra, donde el descalabro y la crisis,

Cuenta otras quimeras.

Y los poetas bajo el umbral de esta puerta,

Se infectan bajo su propia luna llena.

Los brujos no mueren, nada está resuelto .