Extrañaré el invierno.

Temuco ciudad es la tarea incompleta,

Un desarrollo desigual de la historia,

Un frio que no ha germinado flores propias,

Un camino de lluvias terminales.

Es mi mirada buscando sentido a las 10 am,

Mi desahogo existencial del domingo,

La pérdida de la conciencia de un sábado.

Los retos de mi madre a deshoras.

Es el puente que cruza los canales marginales,

Es el flujo intermitente del cautín invernal,

Es la mirada vacía del maestro de obras,

Es la tarde anaranjada bañada en melancolía.

Soy yo, desde un punto de vista lejano,

Independiente caminando por el asfalto,

Con un pensamiento fugaz y abrazable en las ideas,

Con un futuro ideal y una actitud dispuesta al baile.

Con una mirada evadiendo los ojos ajenos en la fila del banco,

Queriendo que el mundo se terminase.

Soy yo, en un canto perdido de los bares,

Abrazado de personajes emergidos de un libro re-leído,

Soy yo convertido en un animal libre,

Pecaminoso y justiciero,

Lujurioso y tranquilo,

Utópico y contento.

Temuco warria, año dosmil-once,

Todo cambia, todo fluye, nada permanece estable,

La mezcla perfecta de mi amor envejecido,

Por los mundos que resisten a los hábitos actuales.

Caminantes de la lluvia, nos conoció el viento

En un ir y venir, de lo que llamaron perder la vida,

Y donde yo, transitando libremente en los días de mi juventud.

Me acerque al único sueño verdadero de futuro,

Y contemple el invierno por la ventana de mi casa,

Descubriendo el acto más placentero añorado por los búhos del bosque.

Que suave el tiempo, tócalo,

Escribe del desorden para ordenar tus sentidos,

Fluye en el delirio en este espacio congelado,

Y mírame de frente,

Que yo te doy la cara.

Que yo te afirmo el tranco.

Que no eres tú si no yo el que va a paso de valiente.

Todas las señales que retumbaron mi mañana,

En la más alta calma de escuchar la lluvia de todos los inviernos,

Pegándome cachetas en el rostro,

Cual lluvia atolondrada golpeando palabras en el techo de mi pequeño cielo.