Sur nostálgico

Temuco gris y la nostalgia de septiembre,

Una atmosfera imposible.

Hay que follarse a las putas del arte,

Todavía retumban tus palabras, querida.

Escribo porque me sale de los huevos,

Y esa es la esencia de esta sutil pureza.

Entre el gentío se escucha la borrachera enajenada,

Y el faso provoca el silencio que se nota en el ambiente.

Al lado mío hay unos tipos que con sus manos en el celular lo dicen todo,

Y en la esquina los dealers de la coca están falto de perfumes.

El atardecer se cubre de una pigmentación anaranjada,

Mi mente imagina volver a verte.

Muchacha perdida, ¿dónde estarás?

Te busco por los pasadizos perdidos donde habita el olvido,

Y no logro alcanzar tu sombra.

Ella, la que se llamaba allie,

Y me recordaba a que las 19:30 en la ciudad son fatales,

Se me apareció en una pesadilla.

Quizás la asesine en el pueblo del embrujo,

Porque ella sin titubeo alguno,

Hace cientos de meses me apuñalo el corazón desquiciadamente

Esta nostalgia experiencial es imposible.

El sol se está muriendo,

Las reflexiones de mi cotidiano, aparecen:

“acéptense, por favor, qué carajo su amor propio”

El internet me provoca dilemas a cada momento,

Vivo en la población más pobre de la capital,

Y las banderas de la patria,

Señalan cierta pérdida de esperanza.

La nostalgia es imposible.

Veo a unas muchachas hippies, repletas de colores,

Me acuerdo que soy el fulano de los harapos,

El joven solitario que escribe en los callejones,

El que visualiza desde su ventana los enigmas de las estrellas.

Tú serás la hippie, todas serán unas hippies bellas.

Yo solo quiero ser tu amigo en esas suaves historias.

Déjenme la melancolía que luego les sonrió,

Prometo pronto lanzarme a los caminos,
Y entregarles ese amor dulce que de mi esperan. 
Entre tanto seguiré mirando la tarde de nubosidades no parciales,
Pensando como safarme del eterno domingo que llevo dentro.