Mi amigo, el poeta

Venia llegando de la paz, y mi viejo amigo me recibía en Iquique. El padre de mi cuñado, llamado, Óscar Castro. Un hombre que se crio en tierras araucanas, y que por problemas con el estado se tuvo que alejar de su nicho. Al llegar, me vio que venía con un mohicano, algo hediondo y feo de ropas, pero me dio un saludo, y me sentó a conversar con él. Saco unos cigarrillos, y nos tomamos unas cervezas. Me puso mirada de pillo, y empezó con su discurso poético, el que ya en otras ocasiones había escuchado. Entre divagaciones varias, me dice que yo ando metido en las guerrillas en la selva colombiana, que por eso estoy viajando. Luego se las lanzo contra el capitalismo, mencionando unas teorías charchas del apocalipsis,  para luego terminar hablando sobre el origen del universo y los mapuche. Que como se originó la sociedad chilena, y que me interesa a mí, pero bueno, tenía que escucharlo. Necesitaba alojo por unos días, y tan famoso no soy, como para tener tantos amigos en el norte. Continuamos, al parecer el viejo estaba algo ebrio, pero me dijo unas palabras que se me quedaron rondando por la mente: tú eres un viejo chico, soñador como un niño, pero con sabiduría de abuelo. Me acorde de Eufemio, mi gran roble, y le lance que solo era un muchacho contemplativo. Y que mi vida, así como la de tantos, estaba transitando por unos vaivenes profundos, nada más. Miren que en las güerillas, viejo de mierda. Solo ando disfrutando de los días, me decía mi subconsciente. Mire que matando gente, con suerte me sostengo en el equilibrio, y voy andar a lo militar por la selva. Yo por las selvas, respiro, respiro. Yo por las selvas, cierro los ojos y me mimetizo con la fauna. De noche duermo con las hojas. De noche delirio. Mi amigo el poeta, es un viejo feo, pero no lo quiero perder, este año se comprara una casa en el valle del Elqui, y no me molestaría, pasar cinco, diez, o veinte días, escuchando sus historia, con el fin de que en las noches, las estrellas del cielo, escuchen las mías.