Piedras en la ventana o razones para verse así mismo

La ciudad llueve un viernes 

y en mi habitación todo es aire tibio 

o brisa japonesa y color 黄色 (intuitivo).

Desde el ombligo: el sol ilumina

y demandando su nacimiento 

se impregna en visiones de oro. 

Pero también en desvelo bohemio: 

imagen de la pasión y el cuerpo 

o sea, de humo lisérgico y de ruido. 

Dios le vertió un secreto a mi infancia: 

jardines en un campo de acuarela 

y con un palo de alerce revolvió las semillas.

No me dejó lingotes, si diamantes 

para cruzar el ghetto libre 

enhebrando la memoria del barrio frío. 

Eran de tiza o Era de mar, 

el cuento es que fui descalzo

y ahora me cuido (así hoy soy yo y mañana otro). 

También hubo canela, jengibre y ruda 

para que nazcas fuerte, mijo, eso dijo: 

mirada de samurái y paciencia de oruga.

Hoy rechinas, pero mañana mariposa

y te harás de navajas, miel y poesía 

para no olvidar el amor que te humedece.

Y me los lleve, las ilusiones, las mastiqué 

no bote mis guantes en la cima de estiércol

donde va todo el mundo a lanzar sus vidrios. 

Hice de ella un enigma de laberintos 

escracheé LIBERTAD en las murallas

y luego trepé a recitar con el búho del bosque.

Somos espejos y amigos de gente silenciosa

como almas que se hunden en las dunas 

o nadan profundo hasta el Atlantis. 

El oasis milagroso, peligroso para la Matrix 

de tocarse la sabia para potenciar un rito

así entenderse en múltiples versiones. 

Volverse ligero de visiones

o de la sangre que se disipa

Como detectives mexicanos.